viagens de luz e sombra

etiquetas XIX

2012-03-02T10:03:00.004Z

fotografia de jorge pimenta

I. nudez

há segredos que não desvendamos;

desvendam-nos.

II. utensílio de troca

o [desa]linho da vida:

ser fósforo e lixa em combustão lenta

nos invernos de rosto magro.

III. rastos

silêncio vertical

deitado num pedaço de solidão

com o meu nome gravado nos bolsos.

IV. memória e olvido

entre o corpo e a palavra

habita tudo o que não esqueceremos.

todas as flores murcham

nas mãos que se desprendem do seu passado.

V. como no cinema

[dedicado à minha amiga da poesia [e] da vida laura alberto

http://lauraalbertopossiveldiario.blogspot.com/, a propósito do seu texto balada XIII]

acerta em cheio.

vira o estendal e esmurra o nariz.

sabes que a cor do sangue também salva?

nina simone, wild is the wind

ode para quereres e olvidos [e outros tantos desassossegos]

2012-02-25T12:08:00.002Z

Se um dia pudesse adquirir um rasgo tão grande de expressão, que concentrasse toda a arte em mim, escreveria uma apoteose do sono. Não sei de prazer maior, em toda a minha vida, que poder dormir. O apagamento integral da vida e da alma, o afastamento completo de tudo quanto é seres e gente, a noite sem memória nem ilusão, o não ter passado nem futuro.

Fernando Pessoa [Bernardo Soares], O Livro do Desassossego

fotografia de jorge pimenta

é este o peito que respira

a roupa suja

os olhos tristes,

e porque cada madrugada o acorda três vezes

o número basta para detestar a matemática

das coisas

dos nomes

e de tudo o que deseja.

adormeceu um dia com as pálpebras

sobre um olhar de amêndoa

e nada em si conseguiu ser mais amarelo

no trajeto de uma noite

no aroma do poente

no estrebuchar da borboleta em círculos

no mapa do seu sangue.

acordou viúvo,

num céu de rede, crinas negras

pelas bocas que sonham com cometas

e apodrecem nas vias lácteas da deceção.

ofereceu-se a insónia

e hoje respira assim

lentamente, como todos os comboios

que suspiram pela ferrugem das chaminés

[o único brilho que exibem

por entre as galerias de fumo e poeira da viagem],

e hoje respira assim

intermitente, como o corpo

entre os dias em que desperta

e aqueles em que morre,

sempre apoiados nas pernas,

de face macilenta,

o olho direito nas suas ruas vazias

e o esquerdo no movimento da multidão

que não lhe pertence

que não para nem o vê

que esqueceu as feições daqueles

que não gravou no seu rosto.

começou a escrever

sobre o noturno espaço do seu silêncio

e a cada cigarro de bruma

um girassol morria a grande velocidade

diluindo-se no tempo que lhe violou a semente

e lhe roubou o astro do nome.

passou a estremecer nas folhas

na sombra da tinta

e em todos os mundos que inventava

imitando a fórmula com que amava,

já mal iluminado,

pelas entranhas do seu edifício,

algures nos intervalos das telhas

e dos socos do poema,

ali, onde já nem o pó faz morada.

radiohead, true love waits

prantos, voos de asa branca e outros atrevimentos sobre o [uni]verso dos instantes

2012-02-14T18:43:00.000Z

A certa altura disse-me: “Não basta viver a dor, ainda ter de a escrever”

e percebi que tínhamos voltado ao começo

Pedro Paixão, Amor Portátil

Porto, Piolho [fotografia de Jorge Pimenta]

há uma estrada incompleta em cada manhã.

não sei se chove, se faz frio

mas nela tudo respira

ao longo do alcatrão de imagens

onde até as flores de berma

têm os braços abertos para os dias simples.

procurei reler o tempo e os teus segredos

mas a morte passou de mão em mão

sem qualquer ruído

com nenhuma aragem

nem um vulto de vento

em aproximação noturna;

apenas manhãs

e as suas estradas incompletas.

houve um dia em que me juraste todas as janelas

como se o céu morasse na tua boca

e as certezas fossem a parte líquida do teu mundo,

houve um tempo em que acreditei

em pequenas lâmpadas, pontos de luz

íris e retinas de lírios

a escorrer pelas frestas dos muros.

só que esquecemos que os espelhos refletem imagens

murchas vagas quase esquecidas

em delírios de febre sobre discretas imperfeições.

e a palavra sabe-o.

tu sabe-lo, mesmo que o não digas.

eu adivinho-o,

porque as certezas passaram a ser impulso

de fórmula indefinida

como aquela canção que nos incendeia o jato da melancolia.

sento-me junto à risca do teu nome:

a estrada cospe a minha loucura

e todas as ilhas do teu silêncio.

chamam por mim as pálpebras do adormecer

contudo espero,

cansado,

neste canto de mundo

pelo refrão da canção.

finges morrer

enquanto sonho com as mãos que escavaram o ventre.

radiohead, how to disappear completely

Entrevista no Roxo Violeta

2012-02-08T20:19:00.000Z

Meus queridos amigos,

Esta semana o viagens de luz e sombras mudou-se temporariamente para o roxo violeta: http://roxo-violeta.blogspot.com/.

Na sequência do que vem fazendo há já algum tempo, a Tânia Contreras voltou a reunir um conjunto de amigos que, pela palavra, prosseguem na sua implacável missão de desnudar alguns poetas, escritores e escreventes [incluo-me nesta derradeira categoria] da blogosfera.

Confesso que se tratou de uma experiência extraordinária, ainda que exigente, uma vez que nada me é mais duro do que olhar para o interior do agora não "poeta", não versejador, mas homem, responsável pela escrita de alguma coisa. Os jogos de máscaras, os espelhos e demais subterfúgios retórico-enunciativos caem por terra quando, de olhar frontal, nos atiram de rajada com perguntas do tipo “e tu…?”.

O desafio levou-me a encetar diferentes viagens pelas luzes, pelas sombras, já não num sujeito poético, mas na poesia do próprio sujeito: “só reconhece as sombras quem já viajou pela luz”.

O resultado está lá, sempre guiado pela mão de experimentadíssimos artífices do verbo: Joelma Bittencourt, Dani Delias, Tânia Contreras, Mirze Souza, Dade Amorim, Celso Mendes, Marcelo Novaes, Tuca Zamagna, Assis Freitas, Lelena Camargo, Wilden Barreiro, Andrea Godoy, Cris de Souza, Marcantónio e Roberto Lima.

A introdução é um verdadeiro manual de bem escrever e está a cargo do imenso Assis; a ilustração é novo exercício de génio do Tuca; a responsabilidade desta “maldade” é da Tânia.

Um abraço!

ode descontínua e remota para flauta e oboé, canção VIII, olívia byington; música de zeca baleiro [poemas de hilda hist]

etiquetas XVIII

2012-02-03T13:00:00.002Z

fotografia de jorge pimenta

I. os aromas do tempo

para a assíria,

[http://soprodevidasemmargens.blogspot.com]

a propósito do seu texto …excluído das horas

uva negra
grainha serôdia

em lábios gretados por todos os verões interiores

[aqueles que nunca explodem

senão do lado de fora do calendário].

II. apelo

não me deixes só em cada um dos meus morreres…

III. [in]confidência

são assim as estrelas:

luz sobre todos os lugares onde o corpo aprende a morrer.

IV. a linguagem e [os] nós

saber remexer a treva

pelo reverso dos signos.

V. transfusão

o que muda primeiro:

este inverno ou a tua estação?

VI. floresta: a árvore e o homem

há tantas raízes finas, delicadas, que nos trepam pelo corpo

agitando oceanos de lava e sangue.

VII. errância [ou a segunda vida de prometeu]

continua a fugir e não sabe se alguma vez se encontrará.

[prometeu que não se deixaria apanhar].

canto de ariana, canção IV [poemas de hilda hilst; música de zeca baleiro]

assimetria vocal: o tempo e a fotografia na geometria do poema

2012-01-27T11:12:00.007Z

vai ser preciso sangrar as palavras

vai ser bom ver correr o vidro das palavras

a palavra partir a palavra chegar

Mário Cesariny

fotografia de jorge pimenta

escavo os versos devagar

outrora visões de futuro,

hoje dicionário dos corpos

que desintegram bocas e desprendem memórias

na aridez da palavra listada.

talvez agora não saiba as suas sementes,

talvez já não adivinhe a terra e o sol

ou a germinação da cal

porque a geada queima os dedos e seca a tinta.

e a mão, vazia de gente,

esqueceu o lugar das palavras

lascou o verso

e quebrou a estrofe,

numa obra inacabada, injuriosa, quase falsa.

Na cela da escrita,

flores de papel libertam pétalas

com toda a linguagem

como se o poema fosse apenas

um corpo fotográfico

despido de verbo

sintaxe nua de frutos sépia

quase murmúrio

a empurrar-nos para o início do tempo,

onde as árvores tinham raízes de alfazema

a explodir na seiva das coisas

em rotação e translação de braços:

a nossa primeira pele

deitada na noite-beijo que sabe morder os lábios:

o silêncio de todas as coisas.

no poema incompleto ainda somos respiração infinita.

é assim o tempo das fotografias

e de todos os nossos versos lentos.

toranja, quebrámos os dois

dos lugares [in]acessíveis: geografia e poesia

2012-01-21T08:53:00.003Z

A amiga Ira Buscacio escreveu um texto-arrepio [assim é toda a sua poesia] no seu Faces do Poeta e teve a gentileza de associar-lhe o meu nome. Para os que já conhecem a sua obra, desnecessária se torna esta referência; para os demais, valerá a pena a visita: http://irabuscacio.blogspot.com/2012/01/carta-para-um-amor-triste.html

A certa altura, dei-me conta de que o tempo passava tão depressa que me sentia a correr para fora da vida. […] Mas o pior é o corpo que começa a revelar o seu cansaço, a recusar acompanhar-me nos meus sonhos que persistem.

Alçada Baptista, O Tecido do Outono

porto: ponte d. luís [fotografia de jorge pimenta]

cada lugar meu imita todas as promessas

mas hoje sou apenas alguns lugares

e o que remanesce da fome e da sede

em taças voltadas

talheres sem prato

e garrafas quebradas.

onde é que ficam os teus ramos exatos,

as aves azuis

e todo o céu que se desdobra

em voo picado

umas vezes aprendido, outras esquecido?

onde guardas a água

e todos os objetos astrais

que acendem a candeia do corpo

e agitam a galáxia dos olhos?

onde está a labareda dos teus lábios

que ascende pelas pernas

volteia no vórtice do mundo

assentando a argila e o desejo

em cada poro incandescente

como carícias de sangue tóxico

a explodir nas ancas do poema?

onde?

cada lugar meu imita todas as promessas.

quinta do bill, se te amo

notícias do tempo

2012-01-13T11:00:00.003Z

fotografia de jorge pimenta

Ana Cecília Romeu & Jorge Pimenta

http://anaceciliaromeu.blogspot.com/

Colocou a mão sobre o pedaço de jornal rasgado pelo homem. Sentiu-se arranhada pela tinta negra que se afogava nas digitais. Arabescos gravados em fibras de algodão com aroma de doce caseiro. A retina colheu grifos desordenados no que restara do papel areia. Nele, uma breve notícia sobre o tempo. Nos escritos da mulher, os tempos de outrora.

são assim as viagens do corpo

em cada dia de amores tristes:

envelhecem retinas

em polaroids sem negativo,

algures nos recortes sépia das notícias

dos homens

dos jornais de vida

dos olhares pretéritos.

Fragmentos colados nos pulsos cantam como pássaro livre, mas ali, secos e inertes, no que se transformaram: pontos de tinta em papel.

sabem que um dia foram frutos da verdade

das suas meias mentiras

e dos segmentos de respiração

que aceleram o peito

e agitam alvoroços

no encontro das palavras com os dedos.

Notícias breves a saltar somente em sonhos.

um só homem,

uma só mulher,

e tantos tecidos por remendar

em linha cor de precipício

comprimento de vendaval

num único compasso de tempo

[não o que rasga nomes com a tinta dos dedos

mas o verdadeiro,

aquele que se confunde com a respiração],

o tempo que inventa o mecanismo perfeito do

silêncio:

desce pelas paredes

rebola pelo chão

penetra os objetos

engole conversas

engravida o ar

para, no olhar seguinte,

o coração ser apenas promessa:

talvez uma hora depois…

talvez depois do calendário…

talvez nunca mais…

Tempo instável com muita nebulosidade, previsão de chuvas para as próximas horas, temperatura máxima em torno de 15 graus, com mínimas de 8 graus à noite.

Colocou a mão sobre o pedaço de jornal rasgado pelo homem. Nele, uma breve notícia sobre o tempo. Nos escritos da mulher, os tempos de outrora.

Ana Cecília Romeu & Jorge Pimenta

Marisa Monte & Paulinho da Viola, Dança da Solidão

etiquetas XVII

2012-01-06T13:34:00.000Z

bill brandt

I. mil e uma íris para a contemplação da aurora

[dedicado ao poeta Assis de Freitas]

és tu a voz

de todos os animais-escravos

que respiram no interior das palavras.

entre ausências

sementes nos horizontes

e sílabas de urgências:

é sempre pelos dedos que costuras o coração.

II. imagens fixas: rostos e versos

debaixo das estrelas

escondem-se todas as noites:

apascentam códigos

acariciam palavras

idolatram bocas,

sempre em voz seca

porque a tinta marca mais o rosto do homem

do que os contornos do poema.

III. poeta

olhos líquidos

incêndios mudos

e nas veias perdidas, já sem fôlego,

todos os poemas coagulados.

são assim os corpos à tona da morte.

IV. polos e extravios

seguro o teu olhar numa mão

e a tristeza na outra.

o circo

2011-12-29T12:21:00.001Z

pedra pão

vidro fogo

sombra luz

vida vida

fotografia de José Figueira

olhaste por cima do ombro

e adivinhaste os nomes nas cadeiras,

na hora em que o sangue se torna mais rápido

e interrompe a linha que preenche o tempo.

é a hora.

esqueces a pele das palavras

e toda a vulgaridade da linguagem

como a tela suja que sacode o orvalho

para debaixo dos pés.

música vozes aplausos

respiração suspensa,

gritos mudos,

suspiros vozeados,

aplausos

assobios

aplausos

embalados pela vida que inaugura instantes,

os mesmos que esquecem

o frio da cama

o colchão sem molas

a frieza do chicote

ou a itinerância dos passos.

a ilusão

[não dessa que os poetas gastam nos seus versos,

mas da outra,

da verdadeira,

da que transforma o chão de vidros e ácido

em leite e pão],

a ilusão é sonâmbula.

são duas horas

um tempo que o relógio não contou

um tempo suspenso

um tempo em que o mundo girou em torno das tuas mãos,

nesse erguer de pernas

naquele vómito de fogo

no salto acrobático sem rede,

por entre respirações incompletas

arremessos de risos

e disparos de gargalhadas.

são duas horas

que apagam a casa movediça

e escalam precipícios com as pontas dos dedos

enquanto a cabeça estoura entre os dentes das feras.

Texto publicado na rubrica Amigo Oculto, no blogue Trem da Lira (http://tremdalira.blogspot.com/), da Cris de Souza, em 23 de dezembro de 2011, sob o pseudónimo Eurico Portugal.

marillion, out of this world

variação sobre a noite de consoada: a primeira ceia

2011-12-22T18:17:00.006Z

Eu sentia-me vagamente cão. Nem admira. Quando um homem tem o coração cheio de epitáfios e vê as outras pessoas felizes, é natural que se sinta cão.

Gente que sai das pastelarias irradiando espírito natalício; votos de boas-festas; música de sinos... aquilo produzia-me um vácuo interior pior do que a fome.

Altino Tojal, Noite de Consoada, in Os Putos

Ana Margarida Pimenta [2011]

chego-me à noite

que guarda o sabor do pão e da terra

– sabes que já acreditei que o homem pode ser feliz

como nos natais-meninos

com lábios apertados

brincadeiras de açúcar

e pinhões enrolados nos dedos

bem ali no tempo das fotografias?

do lado de dentro

há risos, abraços, lábios

e no balanço das pálpebras

todas as palavras

[mesmo as que um dia os homens rasgaram]

aquecem no fogo das gargantas.

há silêncios, hiatos, mãos vazias

nos talheres em lugares distantes

nos erros por corrigir

ou na cera que escorre junto às veias.

do lado de fora

uma luz no interior dos pinheiros

atravessa a seiva

trepa os braços brancos

e toca a estrela de belém,

candeia a acender estradas de alcatrão pelo céu

de onde descem rostos

magros, silentes, alguns já sem memória

vidas que esquecemos – uns

vidas que nunca conheceremos – outros

vidas que vivemos – todos.

é a noite

é o tempo parado, sem existir,

tempo quase gente,

no milagre da sagrada loucura

em que lambemos os sonhos com as pontas dos dedos:

no dia seguinte, o menino já terá nascido,

no dia seguinte, ainda será natal.

alguma vez precisaremos de mentiras
se acreditarmos nas coisas simples?

the pogues & kirsty maccoll, fairytale of new york

i've got a feeling
this year's for me and you
so Happy Christmas
i love you baby
i can see a better time
when all our dreams come true

do tempo, do espaço e das mãos que [n]os seguram

2011-12-16T10:27:00.003Z

Foi para ti/ que desfolhei a chuva

para ti soltei o perfume da terra

toquei no nada/ e para ti foi tudo

Mia Couto, Para ti

alexandre parrot

o lugar é incerto mas foi nele que escavei o fogo.

tu eras névoa com sementes a treparem a pele

enquanto segredos escorriam pelas cerejas dos lábios

nesses dias em que pernoitavas em mim.

o tempo, o do corpo,

umas vezes nu com pássaros na espessura

outras trajando a luz que entrava pelo vidro

à procura de pedaços de céu

e agitações lunares.

e eu fui árvore mastro navegação

com as mãos a segurar o olhar

para não ver os silêncios que ardiam

para não ouvir as palavras que iludiam.

no quarto, a respiração dos invernos do corpo

sem peso sem forma sem textura

escondendo meias vidas

pressentindo todas as vidas

ali, aqui, em qualquer lugar.

nesse tempo não conheci calendários

despedi pontos cardeais

e os dias foram uma sucessão de ar

sem início e sem fim

como se as manhãs e as noites fossem um só corpo,

calçando almofadas sobre as lâminas da realidade.

e foi aí, no tempo incerto dos nossos lugares,

que os lábios foram lábios

que a pele se fez pele

e o sonho toda a linguagem que dispensa bocas para ser verdade.

red house painters, song for a blue guitar

ponto negro para páginas brancas de claridade duvidosa

2011-12-09T10:51:00.001Z

Éramos feitos das mesmas palavras impossíveis, impronunciáveis.

J. L. Peixoto, Cemitério de Pianos

fotografia de Pedro Ferreira

ponto negro.

marca mínima a balouçar na pequenez,

tinta, terra ou pedaço de pele?

ponto negro. apenas.

nenhuma pergunta ou inquietação

decifra o informulado,

e contudo existe

nas costas de um ponto: negro, simples, simplesmente,

a horas diversas, em dias diferentes,

numa qualquer estação do corpo.

ponto negro. quase insignificante.

voltam as perguntas a arrancar silêncios

as exclamações a revolver utopias

mas a distância entre a árvore e o inverno

é a mesma que a separa do estio,

a mesma que distingue o fruto adivinhado

do fruto roído.

e o equilíbrio é labirinto suspenso,

rede de todos os caminhos,

como a noite que não sabe para onde ir

e que não cessa, nunca,

no poema

nas mãos

no ponto negro.

são tantas as vidas que nunca viveremos

neste ponto negro

[a tinta sempre extingue o seu sulco].

rodrigo leão com thiago pethit, o fio da vida

boca incompleta e todas as figuras menores

2011-12-02T11:29:00.005Z

A poesia vai acabar, os poetas

vão ser colocados em lugares mais úteis.

Por exemplo, observadores de pássaros

(enquanto os pássaros não acabarem).

Manuel Pina

fotografia de Jorge Pimenta

boca incompleta.

os cabelos caem sobre a fronte

alagados em silêncio.

há copos, risos

dentes brancos, dentes escuros

lábios menstruados

e todas as formas,

mesmo as mais complexas,

perdem sanidade, ímpeto

em suserano servilismo.

boca

[silêncio na página]

palimpsesto

[cântico na terra]

com a mão, agita-se

oceanos negros e veias,

navios anónimos e invernos,

uns e outros noturnos, curvados, quase vencidos

pela morte que ousaram combater

em verso – esse álcool louco do poeta

adormecido em cada tulipa das estepes.

boca incompleta.

o cachecol é levantado para o pescoço

acaricia a garganta

atravessa o inverno

e ressuscita o cadáver

na única forma humana que não tarda: o poema.

com a poesia se constrói o homem e as suas cidades.

com a poesia toda a boca é incompleta.

david bowie, wild is the wind

ode às mãos, ao amor e ao tecido do tempo

2011-11-25T11:19:00.004Z

De mãos é cada flor, cada cidade.

Ningúem pode vencer estas espadas.

Manuel Alegre, As Mãos

as mãos: a palma e as costas [fotografia de jorge pimenta]

é a mão quem me guia.

hoje,

sobre o poema inconcreto.

houve um tempo em que fui as mãos

sobre a largura das coisas

em toda a extensão do corpo,

em cada olhar teu.

percorri-te inteira,

quando a luz crescia sobre o teu nome

e a escuridão abria brechas no meu.

amansámos as águas e os remoinhos

soubemos o nome dos oceanos

distinguimos as correntes,

tu, mão

eu, ainda mão

a tocar, a acender, e explodir

na translação marinha

daquela nau que jurou as índias ao casco

daquela vela que prometeu os lábios ao vento.

é a mão quem me guia.

hoje,

sobre nuvens

a adormecer antes da chuva.

pergunto-me se ainda sei o teu nome

ou se os peixes reconhecem o aquário da tua voz.

responde-me a memória que te imita como se escrevesses.

apago o rasto de tinta com a cor do teu batom;

é que se a pele secou

ainda é a mão quem me guia.

hoje.

talvez nunca mais.

the cinematic orchestra, to build a home

auroras, canções e açucenas para vozes [des]alinhadas

2011-11-18T11:23:00.005Z

aprendíamos a amar, aprendíamos

a morrer.

Eugénio de Andrade

fotografia de jorge pimenta

é nas estações frias que o corpo dói – disseste-me.

a fortuna é um vento seco a crescer da terra

para nos segurar as mãos

inútil, excessivo, tardio,

como os pulsos cortados daquele sol de fim de calendário.

nunca soube o que aprendemos sobre o amor

o cântico aceso dos versos

ou todas as flores que nos desciam pela boca;

e estivemos sempre tão longe de adivinhar a morte.

o amor é um jornal velho sobre a voz – disseste-me.

um desperdício, um número, um acontecimento sem rosto

para os abismos do coração,

dos barcos a navegar em tinas de roupa suja.

quisera o homem não saber ler

não poder ver

[os olhos perderam os telhados do céu],

quisera ele,

esquecido, sobre a relva.

o café assobia na chama,

enquanto as mãos, cada vez mais pequenas,

se dobram de frio no oxigénio da respiração primeira.

o corpo? inerte, imóvel, fechado.

há chaves que se perdem para sempre.

catpower, wild is the wind

livros lacunares para hesitações, dois naufrágios e toda a cegueira

2011-11-11T10:30:00.003Z

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas

que o vento não conseguiu levar...

Mário Quintana

denis olivier

fechei o livro e todos os rostos que nele habitam.

já sei tudo, tudo:

li barcos, mares, marinheiros

e toda a ancoragem pelas florestas do peito,

aprendi rostos em penumbra

com sorrisos de meio lábio e todo o fogo,

encontrei cânticos embriagados nos telhados

e vozes que crescem no labirinto das mãos.

sim, sei tudo e quase nada me assusta:

da morte e da loucura do sangue

da mitologia da ausência

ou das noites inteiras, intactas, soberanas

[como aquele olhar que é só teu].

sim, sei tudo sobre todas as coisas,

aquelas que adormecem, um dia, pelo tempo fora.

podia saber talvez mais sobre o amor,

essa bebida que entornamos devagar,

gota após gota,

sobre pálpebras de respiração e suor,

quentes, monossilábicas, quase impercetíveis

como vendavais no corpo e na vontade do corpo,

quase sempre chuva,

quase sempre debaixo da chuva.

do que sei e nunca saberei,

a certeza de que

o homem ama antes de todos os livros.

[terá este livro sido escrito, já?]

Marisa, Chuva

De todos o lugares [in]acessíveis – voz canto palavra silêncio

2011-11-05T14:18:00.005Z

algures nas ruas e vielas do porto

Ao Roberto Lima, amigo jornalista e escritor [cronicasderobertolima.blogspot.com], recém-chegado ao Porto, e que me tem dado o privilégio de com ele privar até domingo.

Aos meus amigos dos blogues, com votos de que o tempo se faça nosso, um dia, não apenas através dos dedos, não apenas na tinta, mas inteiro, absoluto, na madrugada fresca do nosso abraço.

Dead Combo, Esse olhar que era só teu

[Reencontro]

E quando o caminho perder os pés?
Acaso os frutos silvestres chegam
para lhe temperar a latitude, a longitude
e o desejo de ser percorrido
como todos os horizontes maiores que não sabem morrer?

ribeira do porto - 1

ribeira do porto - 2

ribeira do porto - 3

04 de novembro de 2011

Fiz-me à estrada. Não, não foi ontem, mas num dia de setembro, banal por certo, talvez até chuvoso como hoje, mas que adivinhou mais uma vida por detrás dos seus olhos abertos. Sim, foi nesse dia que me fiz à estrada porque fiz toda a estrada. E o alcatrão abriu-se diante dos meus braços, suspirante, tão leve que parecia flutuar, rir, agitar-se por entre as ramagens da timidez e do berço.

Foi num desses atalhos de trilho incerto, bem perto de todos os instantes, que os dedos me levaram para longe, bem longe – um homem perde-se sempre caminhando numa avenida em linha reta. Chovia. Pensei tratar-se de Belo Horizonte, primeiro. Consultei a carta que inventou a geografia e todos os geógrafos que têm nome e o souberam viver e cheguei a Jersey. Ao lado da América, Portugal; daí, num pequeno salto, o mundo, como ele só, imenso, sem metades, antes mão e corpo num abraço só. E o Roberto Lima, na sua máquina de escrever, chegou a todos os lugares e a todos os eus que os habitam. Já lá vão dois anos, mas o que é o tempo senão essa malformação genética que os deuses inventaram para nos humilhar e suster no desejo de voar?

O tempo é o Homem, dizia Borges, de olhos fechados para o mundo mas com a lucidez estendida para o Homem. E a chuva varria a harmonia do esquecimento. No dia em que me consegui ler nas palavras de Borges, despi-me de relógios, parti ponteiros, matei o sol ao mesmo tempo que gritava impropérios a Cronos e às demais divindades que escarnecem da sua criação mais imperfeitamente irresistível – o Homem. Percebi então haver uma luz que segue Borges e que nem eu, com os dois olhos bem abertos, consigo tocar, nas minhas dúvidas, aspirações e demais acordes de um fado sem guitarra, tão somente com alguma voz e frio, como as noites de novembro, chuvosas, numa qualquer cidade portuguesa.

O Porto, por exemplo. Ontem, na tasca da D. Helena, ali no coração da Ribeira, ao som da Polka [o fado, envergonhado e com os pés encharcados, temente da noite e da gripe, recolheu à cama cedo], revisitando a vida tão contrária em tantas palavras, a maioria de um conceito só, enquanto o rio encolhia os ombros, indiferente à indiferença daqueles que o abandonam por recearem que Noé tivesse perdido a arca no dilúvio neobíblico deste novembro português.

O Porto, de novo. Ontem, no Zé de Braga, confundindo a geografia, por esconder na Augusta cidade do Minho que lhe doura o nome tantos rostos e esperanças, desde Viseu a São Paulo, passando por todos os lugares que nos crescem na viagem.

O Porto, ainda. Ontem, com vinho do Porto, de aroma inalterado pela terra, cor rubi, lágrima Christi, o paladar de Adamastores e velas de linho e vento como aquele papel que entregamos secretamente, sem remetente ou destinatário, mas que sorri da tinta vazia, porque inscreve as coordenadas na mão que o riscou.

E o tempo foi nosso, porque o fizemos nosso. E o tempo foi o Porto, foi a Ribeira, foi o lugar e todos os lugares e todos os rostos e todos os nomes e nós. E nós.

Recomeçara a chover.

Já é tarde; daqui a pouco há mais: os Trovante e os seus cabelos brancos, já com 35 anos de carreira. Eles, como o Roberto e todos os meus amigos, tornaram-se aquela marca de pele que resiste ao tempo. Não que o tenham aprendido a matar; antes deram-lhe vida e souberam levá-lo consigo.

05 de novembro de 2011

trovante e o porto: as células de tantos [re]encontros

na biblioteca da música, a gui, o roberto, o zé manel, eu e a manela [a rosa treinava fotografia]

E os Trovante vieram. E com eles a flor azul que guarda as montanhas onde barricamos todos as alvoradas e quase nenhum crepúsculo. E sorriam, eles; e sorríamos, nós; o sorriso deles dentro do nosso, o nosso equilibrando-nos noutros, uns de pedra, outros de boca mordida, quando não de chão queimado, de estrelas de pó, de pó de estrelas, de estandartes, de rios fulgurantes, de centauros e foz, de todos os cavalos que galopam sem origem, sem destino, mas com memória.

É que nem todas as coisas do mundo se fizeram para murchar.

Trovante, Xácara das bruxas dançando

epopeia de pores-do-sol

2011-10-28T11:02:00.002+01:00

salvador dali, la esfinge de azúcar

sei-te num retrato
que inaugura pores-do-sol,
pequeno, gasto
como os olhos de um gato adormecido

na moldura chovem refúgios e castigos:
calafrios sustêm o andar
num esquecimento musical,
pedaços de vidro engolem a voz
numa sinfonia despovoada.

sei-te num retrato
que imatura pores-do-sol,
perdido, bardo
como os olhos de um gato amanhecido

na mensura trovem respingos e perigos:
arrepios sorvem o andar
num espaçamento musical,
pedaços de vela encobrem a voz
numa sintonia desnorteada.

e enquanto sorris,
com olhos negros e dentes brancos
e todos os encantos de lume e terra,
roubas-me os passos tortos
com que despia as flores.

algures entre a saudade e o lábio
aprendemos a morrer
na distância um do outro.

e enquanto sentis,
com olhos negros e dentes bastos
e todos os recantos de lira e esfera,
roubas-me os passos tolos
com que desvio as flores.

algures entre a saudade e o astrolábio
aprendemos a morar
na distância um do outro.

(Cris de Souza & Jorge Pimenta)

smog, rock bottom reiser

alvoradas com violinos para trópicos de afonia e voz

2011-10-21T11:05:00.005+01:00

Às vezes esqueço-me de que sou um ser intermédio, alguém que pode já estar à frente do homem das cavernas mas ainda estou longe daquilo cuja promessa pressinto dentro de mim.

Alçada Baptista, O Tecido do Outono

bate-me à porta, mas devagar - jorge pimenta

cantaste tão baixo

que os frutos apodreceram

e envenenaram-nos as gargantas

com espinhos vermelhos

de uma flor quase rosa.

e eu que queria cantar mais alto que os deuses

saber-te gruta clara

e madrugada em violino.

disse-te um dia que desejei

beber-te o silêncio

deitar-te nos mapas do corpo

e acender todas as luzes que nos cabiam na algibeira.

disse amo-te,

mesmo que numa boca crepuscular.

de todas as cartas em que me foste

guardo uma, apenas,

sem remetente ou selo.

cheira à tua saliva

preserva a textura do teu sangue

e o calor das palavras frias que menstruam a boca:

nenhum corpo se alimenta apenas de versos

e até a eternidade já sabe o que é morrer.

aprendi a escrever para te aprender a perder.

arctic monkeys, love is a laserquest

voo suicida para todos os instantes perfeitos e dois suspiros

2011-10-13T22:00:00.001+01:00

fotografia de jorge pimenta

Estou cansado de ser apenas homem.

Antonio Skármeta, O Carteiro de Pablo Neruda

abro-te estas mãos que não acabam no tempo.
serás tu quem me há de sepultar
assim que mirrem os crisântemos
e o homem esqueça toda a linguagem.
não sei quando, na verdade,
não sou deus
e a catequese está já à distância da memória
por isso espero pelo calendário que marca os dias até morrer
e uma cigana que adivinhe quantos soubemos viver
nos silêncios que esquecem todas as palavras
todas as bocas
e quase todos os beijos.
será que permanecerão em mim,
pelo lado de fora,
os ruídos lentos que me abandonaram,
essa máquina que separa os vivos dos vivos
e nos aproxima dos mortos?

jorge pimenta

fotografia de jorge pimenta

[…] e ninguém podia imaginar o mundo de palavras que levava comigo.

Morrer é estar absolutamente sozinho.

[…] na solidão, é-me impossível fugir de mim próprio.

José Luís Peixoto, Cemitério de Pianos

parece que muros se erguem violando o céu sagrado
deixo que o grito se suma mudo
e a terra cubra quem tomba pelas valetas
se é no horizonte que se desenha o futuro,
ainda que a lápis, ainda que alguém o apague
eterno é tudo aquilo que nunca fui

no vasto rol de deuses que me fitam do alto,
com o dedo acusador
sei que há silêncio e gemidos ocultos na carne cansada
e olhos fechados sobre todos eles

eu sei que vou morrer
eu sei que vou, um dia, morrer
eu sei que as asas que me deram não me deixam voar
e eu sei que sei voar
e eu sei que vou voar, no dia que eu sei que vou morrer.

laura alberto

sigur rós, viorar vel til loftárása

alucinações inocentes sobre estações áridas e homens de temperatura extenuada

2011-10-07T10:59:00.003+01:00

alexandre parrot

a nossa única defesa contra a morte é o amor

josé saramago

houve um verão em que o calor nos preencheu os silêncios

indiferente ao suor que humedece o fumo de um cigarro

e às ondas que nos rebentavam o peito.

perdemos as horas e o que os homens fazem com elas

e quase nada ganhámos.

um coração bate sempre mais agitado do que o poema – dizias,

espreguiçando os braços na fresca seda da pele

talvez à espera que eu escrevesse de menos

ou amasse de mais.

houve um verão em que fomos amantes em tons de violeta

acorrentámos lugares inquietos

amarrámos o medo ao silêncio

e gritámos impropérios à cegueira dos deuses

enquanto corríamos sem saber da linha de chegada,

sempre com pés de tinta

talvez versos nos dedos.

mas de que serve ter um animal vivo

se está dobrado pelo estremecimento dos dias?

agora é outono.

resta-nos sentir a breve saliva dos fins de tarde

e aprender com os que passam sem o saberem.

afinal, o homem é aquilo que o separa do homem.

kings of convenience, boat behind

solilóquio para balas e arremessos no revólver da felicidade e de outras utopias

2011-09-30T13:10:00.006+01:00

marcelo tabach

só por costume social deveremos desejar a alguém que seja feliz; [...] só se deve desejar a alguém que se cumpra: e cumprir-se inclui a desgraça e a sua superação.

agostinho da silva

há dias em que a felicidade se despede
dos compêndios de uma ciência menor

para se refugiar numa chávena de café

entre o calor do desejo e a nuvem de um cigarro

cada vez mais negra

cada vez mais distante

exibindo apenas a borra no fundo da cerâmica

que a sorvos breves

procurei trazer para dentro de mim.

nenhuma mentira muitas vezes pronunciada se torna verdade

e os dentes caem sempre, um a um,

cansados dos golpes que a palavra desfere

súbita, cínica, sodomita.

há dias em que a felicidade me visita no café

ao fim da tarde

na penumbra que aquece as mãos

e acende escombros em cada sorriso de tinta e palavras.

não, não inventei a insónia

nem sei como é o rosto da morte

na arquitetura imperfeita dos sonhos,

cada vez mais burgueses e anafados

em bocas que persistem em perder o marfim.

há dias em que a felicidade me visita…

sim, eu sei,

é ao fim da tarde que se morre de amores

e o paraíso é somente uma insinuação de pele,

bem ali,

na mesa de café de uma qualquer cidade.

rodrigo leão & daniel melingo, no sè nada

retrato de homem para equinócios sem voz: segredos e lábios

2011-09-23T12:28:00.003+01:00

evan leavitt, no more passengers

“[…] daí é que nos veio a única certeza que temos […]

em uma noite tão profunda como aquela nos perderemos.”

José Saramago, Todos os Nomes

é hoje o dia

equinócio, outono, setembro

e todo o tempo que se desprende do que há de morrer.

o meu espanto é maior do que a boca

porque caibo numa folha seca

e no fruto vermelho que se estende na erva

depois de rejeitado pela mão que o desejou.

é hoje o dia

e as manhãs despedem olhares

sobre um vento a endurecer os rostos

e luzes de cais a anunciar partidas,

apenas o perfume das orquídeas permanece

como derradeira verdade dos sentidos.

e deixamos de confiar no poema

no poeta

na metáfora

e em todas as mentiras

neste equinócio

com pronúncia de outono

e voz de setembro esquecido

[de repente parece que o mundo murchou

para os que amam por acaso

nestes dias lentos].

é hoje o dia:

já asfixiei alguns sonhos

e deixei de responder à saudade;

é que o coração não tem estações

e seria criminoso deixá-lo morrer de frio.

radiohead, weired fishes

canção fria para estações despovoadas

2011-09-14T17:36:00.001+01:00

há momentos em que temos de perder

para sabermos o que não podemos deixar de ganhar.

evan leavitt, packing, up, railroad, suitcase, trees

há uma inquietação a lavar-nos

os pomares do nosso verão.

é este vento, esta corrente de ar

ou todo o oxigénio gasto nas palavras

que idolatram silêncios e angústias?

recordo os corpos exaustos

[não tanto como a culpa que não tínhamos]

e a boca seca do bailado

a que atirávamos as nossas verdades.

e todas as respostas cegas nos pousaram nas mãos

com a violência da lucidez

e a nudez de uvas por fermentar no peito.

contaram-me depois

que guardaste as lágrimas na garganta

e atiraste o coração aos cabos de electricidade

que iluminam os passos e os pés,

mesmo que em estações brancas

a queimar os dedos

e a plagiar imagens à memória.

cicatrizei o tempo

e a cada perdão roubado

contrapunha um verso

cada vez mais sujo,

cada vez mais imperfeito

como os borrões de sangue que ousam escrever

todos os dias e todas as ruas que habitaste.

há uma inquietação a lavar-nos

os pomares do nosso verão.

hoje o dia deitou-se mais cedo

e a morte deu dois passos para diante,

bem ali, diante da cotovia que bebe,

sôfrega,

o suco aquecido das frutas

de toda uma estação.

audiomachine, an unfinished life

etiquetas XVI

2011-09-07T11:20:00.003+01:00

portel, alentejo

I. a casa

ao roberto de lima

cidadão do imenso mundo,

que é o coração

http://cronicasderobertolima.blogspot.com/

assim é o tecto

sem telha, vidro ou cal

a aproximar o olhar das estrelas

e do seu rasto prometido.

o chão?

todo o universo,

duro resistente intransponível,

como todas as almas sem metáfora

que se moldam

pelas palavras ditas, lidas, pressentidas.

no interior, seja noite ou dia,

todas as histórias

anunciam direcções e rotas

com que se encantam os incêndios

e se iludem todas as urgências.

é este o enigma da arquitectura:

toda a casa

que pensa e sente

ensina a duvidar.

II. conjuração

a imagem percorre

os labirintos de água

onde mergulhamos os pés.

é chegada a era do gelo:

a plenitude não cabe no verso

e o tempo não é de ninguém.

III. as linhas da fábula

saltito de renascer em renascer

à espera de iludir as mãos

de onde tombam pétalas em chamas

e sonhos oxidados.

só na certeza da morte

compreendemos a vida.

luís represas & pablo milanés, feiticeira

Intervalo de viagem: entre o princípio e o precipício do mundo

2011-08-31T18:25:00.002+01:00

Pontevedra, Galiza [Espanha]

"Fisicamente, habitamos um espaço, mas, sentimentalmente,

somos habitados por uma memória."

José Saramago [retirado de uma entrevista]

Caem-me das mãos as asas no que resta do avião com que aprendi a voar. São hoje pedaços de viagens distantes, exalando aromas em tons de laranja-menina e tessitura de primavera.

Olho-lhe as asas à distância do tempo e ainda vislumbro resquícios da cola com que lhe esculpi a ossatura. E a memória regressa aos gestos, aos espantos, aos risos por entre a farda de major alado e a calça coçada pelos pontapés na bola. Sente-se a dor a exalar daquele plástico carcomido pela espera de um regresso aos céus que um dia dele foram, assim ligeiro, quase altivo, fénix de orgulho inteiro bem acima do tempo que nos denuncia mortais. Viveu anos junto do pó, no sótão de tantas primaveras, beijos meios com a boneca preferida da minha irmã e um triciclo que suspirava por explodir desde a primeira vez que sentira os meus pés nos pedais.

Dobro os joelhos e ajusto-lhe os braços sobre aquele corpo em ferida mansa. Parecia sorrir, como todos os aviões que um dia inauguraram o ar. Ele e eu, por detrás dos buracos que prostituem débeis feixes de luz neste silêncio de loucura clara. Desejo, secretamente, que o tempo volte a unir e não a dispersar, por isso peço à mariposa que permanece sobre o orvalho das glicínias para humedecer a infância; será que ainda me cabe na algibeira?

É assim a saudade, uma linha do tamanho do olhar a incendiar todo o corpo, desde a copa até às raízes. Alguma vez o homem foi muito mais do que isso?

dilek kots, allspice, cinnamon and a kiss [from the film politiki kouzina, a touch of spice, o.s.t.]

canção para outonos sem estação e astrolábio

2011-08-24T16:10:00.000+01:00

brejão, alentejo

os sonhos fazem-se combinando recordações

jorge luis borges

é sempre assim no outono:
há uma voz que canta
e me toca levemente no corpo
a exigir suspensão.
Nunca sei se planeia roubar a noite, as estrelas
ou mesmo a sombra dos homens
enquanto atravessa zéfiro
e semeia, rebenta, floresce
sobre a terra que me cobre as raízes.

acordo
[alguma vez estive a dormir?].
de repente
tudo se ilumina na lanterna do homem:
a porta
o quarto
a cama
e todos os nomes e rostos que ali respiram,
bem debaixo dos céus, quase acima dos olhos,
na melodia crepitante de uma rima.

espreito para dentro das veias
e para fora da roupa
mas já todo o tempo me habita
e os cavalos rubros anunciam abismos.

quem é que me procura?

a luz incandesce os caminhos
e os pés douram o sangue.
apenas a canção permanece fria.

sokratis sinopoulos, a the universe [from the film politiki kouzina, a touch of spice, o.s.t.]

ode nocturna aos homens de meteorologia inexorável e previsão silenciosa

2011-08-17T22:03:00.005+01:00

bill brandt

debaixo das estrelas

degladiam-se todos os homens

na sua existência de papel:

o cutelo transpira-lhes as mãos

como o sexo insone

a arder em labaredas e sismos,

ameaça a ameaça

espasmo a espasmo

gemido a gemido,

umas vezes com a leveza dos anjos,

outras em estrépito animal;

em ambas a respiração sanguínea a espreitar o ponto de ruptura:

estica range sua rebenta

tingindo de branco as duas pontas da corda,

agora estáticas frouxas vencidas.

mas até a vida acaba em anagrama.

escreve-se já não da esquerda para a direita,

mas com todos os nomes,

em caos e combustão,

aguardando pacatamente a hora

nos arquivos da memória do registo civil.

afinal a morte é o alicerce de todos os rostos.

lhasa de sela, rising

A propósito de livros e leituras, a Andy, amiga do blogue lua [http://andy-luaprateada.blogspot.com/], lançou um desafio a uns quantos bloguers, eu incluído.

Replico aqui com o maior gosto, agradecendo, desde já, a distinção.

1. Existe algum livro que lerias várias vezes?

Os livros são os momentos. Por isso há livros que li três e quatro vezes em momentos diferentes e que não sei se não voltarei a ler: Viagens na Minha Terra, de Garrett; Eurico, o Presbítero, de Alexandre Herculano; O Medo, de Al berto; Ofício Cantante, de Herberto Hélder; O Retrato de Dorian Gray, de Óscar Wilde, A Insustentável Leveza do Ser, de Milan Kundera…

2. Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste mas nunca conseguiste levar até ao fim?

Todos aqueles em que me não perdi…

Mas também há aqueles que, num determinado momento, não me seduziram, tendo-o conseguido mais tarde, o que sugere que o leitor é mesmo uma construção para onde convergem conhecimento, maturidade linguística e cultural, mas, sobretudo, todas as experiências e vivências individuais e interindividuais. É o caso de Ulisses, de James Joyce, por exemplo; só uns anos depois da primeira investida consegui chegar a Ítaca.

3. Se escolhesses um livro para leres no resto da tua vida, qual seria?

Um só livro não vale toda uma vida, mas a vida vale todos os livros que nela caibam.

Pensando num título: O Livro em Branco. Tenho a certeza de que no resto da minha vida ele acabaria por se compor com o essencial: a vida nas palavras.

4. Que livro gostarias de ter lido, mas que por um qualquer motivo nunca leste?

Tudo o que quis ler, li. Até mesmo O Crime do Padre Amaro, do Eça, quando ainda menino, às escondidas ou debaixo dos lençóis, à noite, em absoluta transgressão, “por não ter idade suficiente para as questões nele suscitadas”, na opinião da minha mãe. Agora, tenho a certeza de que há muito que ainda não “quis” ler mas que está na hora de começar a querer… António Lobo Antunes é, talvez, um dos casos mais prementes.

5. Qual o livro lido cuja “cena final” jamais conseguiste esquecer?

Boa! Só agora percebo que nenhum final me arrebata mais do que a magia com que se constrói o alinhamento narrativo. Um final só é excepcional se for bem preparado, bem alimentado na sua própria antecâmara. Arriscando um livro todo ele surpreendente [sendo o final igualmente irresistível]: A Metamorfose, de Kafka.

6. Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se sim, qual o tipo de leitura?

Cresci em redor de livros. Os meus pais têm uma excelente biblioteca e durante anos leram muitos e bons livros. Recordo-me de, na infância, ter lido aqueles livros que todos os miúdos do meu tempo liam (Os Cinco, Os Sete, ambas as colecções da Enid Blyton, O Diário de Anne Frank, Os Putos, de Altino tojal, muita BD – Astérix, Lucky Luke, Tintim, por exemplo), mas também clássicos, como as obras de Júlio Dinis, Camilo Castelo Branco ou Soeiro Pereira Gomes.

7. Qual o livro que achaste “chato”, mas que, ainda sim, leste até final?

Todos os livros que li sob as instruções rígidas da escolaridade marcaram-me, num primeiro momento, negativamente. Alguns deles acabaram por ser recuperados, mais tarde, quando na sequência de leituras espontâneas ou de insistência. Presentemente leio/releio apenas aquilo que me agrada.

8.Indica alguns dos teus livros/autores preferidos.

Na poesia, toca-me particularmente a escrita de Al berto, Herberto Hélder, Nuno Júdice, Jorge Sousa Braga, Sophia de Mello Breyner, Rimbaud, T.S. Eliot, Pablo Neruda, Dylan Thomas, Ezra Pound…

Na prosa, sou um leitor indefectível de toda a obra de José Saramago, para além de ter um gosto especial (que me vem da juventude) pela obra dos neo-realistas (sobretudo Fernando Namora e Manuel da Fonseca). Num registo totalmente diferente, mas admirável (porque conhecedor do homem, mas sobretudo da mulher, das relações e dos afectos) é, ainda, a obra de Alçada Baptista (especialmente o Tecido de Outono). José Luís Peixoto é, para mim, hoje, um nome igualmente incontornável. Gabriel Garcia Marquez reveste-me na pele. Depois, ainda há os clássicos, com Eça à cabeça…

9. Que livros estás a ler?

Estou a terminar a segunda leitura [a primeira foi há quase 20 anos] de O Ano da Morte de Ricardo Reis, de José Saramago. Encontro-me na fase em que Ricardo Reis se confronta com todos os seus fantasmas, receios, delírios e até fantasias, projectados na indefinição em torno de questões como “regressar ao Brasil/montar consultório em Lisboa?”; prosseguir com os encontros fortuitos e carnais com Lídia/explorar os afectos quem sabe se com Marcenda?”. A funcionar como entidade sub/sobreconsciente, Fernando Pessoa, seu pai e criador, acabado de morrer, mas que continua a aparecer-lhe em imagem imaterial.

Leio, ainda, a poesia de Daniel Faria, em Os Líquidos, uma pechincha de 3€ numa feira de rua, em Lagos.

Depois, há todos aqueles que leio sempre que posso, nos blogues: Assis, Roberto de Lima, Rejane Martins, Cecília Romeu, Laura Alberto, Andy, Tânia Contreras, Cris de Souza, Outros Encantos, Analuz, Cid@, Ingrid, Dilso, Celso Mendes, Assíria, Lara Amaral, Suzana, Lívia Azzi, André, Priscila, Carla Diacov, Zélia, Sandra, Luíza, Vanessa, Ira Buscacio, Oceano Azul, Vivian, e tantos outros que ajudam a povoar o meu quotidiano leitor.

Festival Sudoeste 2011 – Interpol e The National [dia 07 de Agosto]

2011-08-13T19:41:00.003+01:00

Tens menos de 30 anos, gostas de música discoteca e de beber até que a alma doa? Vem ao Festival Sudoeste!!!

Este poderia muito bem ser o slogan do festival de Verão mais conhecido do país, aquele que atrai quase 40.000 pessoas por dia ao imenso recinto da Herdade da Casa Branca, numa das zonas mais bonitas de Portugal: a Zambujeira do Mar.

Não precisei de conferir a minha data de nascimento no Bilhete de Identidade e muito menos de espreitar as faixas que guardo zelosamente no mp3 para ver [não a dobrar] e saber que estava deslocado do maléfico slogan que aqui engendrei.

Mas, o que me arrastou até lá, afinal? Loucura ou masoquismo? Nem uma coisa nem outra.

A verdade é que mesmo com tristes notícias de assaltos em tendas e histórias de violência e drogas, o SW tem algo de muito especial que me atrai desde há alguns anos (ainda que com presenças intermitentes): praia, pé no chinelo, calor, [alguma] boa música, um ambiente que no recinto é descontraído e muito simpático, mas, sobretudo, memórias [muitas, vividas e por viver] justamente tudo o que em cada um de nós permanece para lá da frágil materialidade.

Pode parecer estranho, mas, sem o saber, planeei esta viagem até à 15ª edição do SW em Paredes de Coura, no distante verão de 2008, quando, ao som de Sex Pistols, confidenciei aos camaradas de festival que a banda a que mais queria assistir ao vivo se chamava Interpol. Choque absoluto! Então, e Radiohead? E Pink Floyd? E U2? Por mais argumentativo que tenha sido, a verdade é que não fui capaz de vencer o cepticismo de todos e das minhas palavras certamente sobraram faíscas de provincianismo ou sandice musical.

A resposta encontro-a nas minhas mais fundas raízes musicais, quando, ainda menino, escutava Joy Division, banda do mítico Ian Curtis que compunha sobre a vida como ela é [ou nos parece], sempre num registo sombrio que explora as viagens emocionais do indivíduo, o caos e a ordem, a alienação, a degeneração urbana e demais sensações com que nos degladiamos no dia-a-dia, muito para lá do que o corpo e a mente sabem [podem] suportar.

E porquê Interpol? Porque nenhuma banda desde então, na esteira de Joy Division, foi capaz de me tocar tão intensamente os sentidos, e sobretudo a alma, como esta nova-iorquina.

Imaginá-los ao vivo foi uma verdadeira aventura sensorial, mesmo sabendo que o seu registo se enquadra mais num ambiente intimista, pessoal e fechado de uma qualquer sala de espectáculos do que num cenário de festival. Tê-los no Sudoeste era um risco que eles, eu e todos os que se deslocaram até à Zambujeira propositadamente para assistirem à sua actuação tinham de calcular.

O concerto, inicialmente aprazado para as 22h, começou com um atraso de 45 minutos. Talvez por isso, a que acresce o facto de esta ser a derradeira noite de festival e ainda de haver, a fechar o dia, uma banda com uma fórmula comercial de sucesso que arrasta milhares em qualquer contexto – Os Suedish House Mafia –, os espectadores estavam dispersos ou, se diante do palco, faziam-no com o único intuito de aguardar pelo seu momento musical. Consegui, por isso, arrastar-me com facilidade até à grade diante do palco onde, conjuntamente com uma mole apreciável de dilectos seguidores, pude seguir uma hora exacta de um concerto que, para a crítica, foi “frio, para não dizer decepcionante”. Nada mais enganosa esta apreciação, a provar que a crítica especializada avalia as performances por critérios como os gritos da assistência, as palhaçadas dos músicos em palco ou o número de improvisos nos alinhamentos musicais dos discos gravados. Essa não é a essência de Interpol e a verdade é que quem os conhece delirou com um concerto sério, assertivo, muito próximo das canções originais, sempre de recorte fino e delicado, a dar corpo à máxima “what you see is what you get”. Do alinhamento musical, o álbum Antics foi estrela com uma mão cheia de excelentes canções, bem acompanhadas de outras faixas conhecidas de um público devoto e irredutível. Frios e pouco expressivos? Talvez, mas não serão esses atributos marcas de identidade de uma banda que recusa os formatos que tão subitamente transformam astros em estrelas cadentes? De resto, vi Paul Banks sorrir e Kessler a deslizar pelo palco em souplesse enquanto desferia os acordes de Evil, Slow Hands, Heinrich Maneuver ou da inigualável Not Even Jail, o que é para mim indício de que tocavam com prazer para quem os soubesse escutar.

No final já não tinha voz. Mas ainda faltava The National…

Não sei se por se aproximar a hora mais aguardada da maioria dos festivaleiros, se por terem visto Matt Berninger actuar de copo de vinho na mão, a verdade é que o público apareceu em maior número no concerto de The National, tendo sido também mais participativo.

Mas, de novo, senti o concerto como perfeito no lugar errado. Com uma postura em palco mais interactiva e uma set list cuidada, combinando algumas faixas mais populares com outras que funcionaram como testes ao excelente último álbum [não tendo mesmo faltado melodias que convidam ao relaxamento do batimento cardíaco], os The National mostraram que são mais camaleónicos do que os Interpol. Todavia, que concerto pode resultar em absoluto se diante de um público que os conhece de nome, que aplaude nos hiatos de algumas faixas, que conversa para o lado, ou que clama pela banda que vai actuar no momento seguinte?

No encore (frouxamente clamado pelo público, como o próprio Matt fez notar ao microfone), o tom subiu ao som dos inevitáveis Mr. November e Terrible Love, tendo atingido a sua expressão maior quando o próprio vocalista desapareceu por entre a multidão, deixando os seguranças com os nervos em franja.

O Festival terminava aqui, para mim. Já eram quase 2h da manhã e os festivaleiros ávidos de decibéis descontrolados e luzes de discoteca acotovelavam-se para chegarem até junto do palco para o derradeiro concerto. Voltei as costas ao palco; o meu lugar bem lá à frente ficava para todos aqueles que não distinguem bolotas de pérolas.

interpol, slow hands

the national, sorrow

trilogia a duas mãos

2011-08-06T21:55:00.003+01:00

william blake, urizen

as tuas cicatrizes

ainda me soletram o corpo

neste colapso virgem de violinos

o contacto com as sombras

atira-me o olhar sobre a janela

em trilhos de lírios azuis

que a treva silencia

as tuas cicatrizes

ainda me sofismam o corpo

neste contralto virgem de violinos

o correlato com as sombras

atina-me o olhar sobre a janela

em ladrilhos de lírios azuis

que a treva sentencia

II.

do outro lado de mim

há canteiros secos

vozes mortas

copos e lábios inebriados

como índicos sem oriente

tudo é refluxo de vento

sem tempo e alento

do outro lado de mim

há candeeiros cegos

vozes tortas

copos e lábios incendiados

como imagens sem oriente

tudo é rajada de vento

sem templo e acento

III.

no fundo de rostos inexistentes

deponho as pálpebras

sem medo da erosão:

quero eternizar este mito

em rimas febris de cal branco

mas, mesmo em verso,

continuo sem saber

onde esconder-me

no filme de rostos inexistentes

decomponho as pálpebras

sem medo de expressão:

quero edificar este mito

em rimas ardis de sal brando

mas, mesmo em verso,

continuo sem saber

onde exorcizar-me

por cris de souza & jorge pimenta

rodrigo leão, ruínas

etiquetas XV

2011-08-01T12:42:00.000+01:00

k. steppenwolf

“Então até breve, Fernando, gostei de o ver, E eu a si, Ricardo, Não sei se posso desejar-lhe um feliz ano novo, Deseje, deseje, não me fará mal nenhum, tudo são palavras, como sabe, Feliz ano novo, Fernando, Feliz ano novo, Ricardo.”

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis

I. modalizações de voz

i. toda a escrita revela
e quase tudo esconde.

ii. as palavras não são o que aprendemos
mas tudo o que [não] conseguimos dizer.

iii. todos os hiatos invisíveis
são o que mais delicadamente nos define
até porque tudo o que revela é incompleto.

k. steppenwolf

tecido boreal
dedicado à minha amiga cecília romeu
do blogue http://anaceciliaromeu.blogspot.com/

alfabetos sem gramática e decifração
agitam o oceano
enquanto a voz desprende
limos talhados com escopo e memória.

em vigília espantam feras
e tocam a cassiopeia
porque as estrelas que cruzam os desertos
nunca são o que nos separa dos homens.

the smiths, there is a light that never goes out

crime perfeito para canção de aconchegos e infinitos

2011-07-25T08:31:00.000+01:00

parque natural de são jacinto

provocámos a noite.

inventámos a canção

e sabíamo-la perfeita, quase sibilina,

como todos os sons de um violino de alfazema.

recordo as verdades embrionárias

deambulando pelo interior dos corpos

em passos de açucena

e movimentos de primavera.

e ríamos na integridade do tempo

na madrugada das lágrimas

na agressão de todos os amores perfeitos

noites mais tarde revisitei a pauta

já sem instrumento, sem voz, sem melodia.

acreditei no verso que compusemos

como num estuário de movimento perpétuo

empurrando o sal e o mel das águas

para o abismo das pétalas que reparam a pele

para o solo das flores que rebentam sem luz.

a solidão enterrou-nos o sono

e a memória insone é agora o altar onde sacralizámos os deuses.

há silêncios musicais a dourar o excesso vocal

há medo a borbulhar no paraíso das bocas

há golpes de diamante a apagar as letras.

dessa melodia sobra apenas o véu luminoso

de cometas deslizantes sobre cordas

que na noite perderam a cauda

[oh, como descem o ar

à procura da imobilidade absoluta dos corpos].

a música é como a morte:

ambas são a verdade mas nenhuma se explica.

smog, to be of use

verso branco para árvore em tons de corpo amnésico

2011-07-18T21:14:00.001+01:00

jean sebastien monzani, memórias

deixei o poema na tua mão.

para que mo pediste

se te demoras em pontes inquietas

aguardando a passagem dos rios?

eu sei, não queres correr

e todas as decisões

são apenas poeiras inúteis na superfície do ar.

que tudo passe, que tudo leve e transforme

diante das orbes frágeis dos olhos,

desejas,

mas nem isso consegues dizer mais alto do que o medo

porque todas as palavras vivem dos segredos

e do que não deixas entender.

há em ti um modo secreto de tudo dizer

e um instrumento barroco a dourar-te o silêncio

como se respirassem nele as verdades da escrita.

deixei o poema na tua mão.

enlouqueço na apatia das letras

e estremeço na letargia dos sons

porque esqueci de que cor é o lírio da tua voz.

já não sei escrever

e os meus lábios adoeceram no frio da canção

enquanto o mel da criação

funde os sexos numa massa mole

que se desprendeu da árvore

e apodreceu na mão do criador.

até os deuses parecem figuras menores

com existência digital

entretidos a pôr laços pretos nos pescoços dos homens.

mas, olha, não desisti de saber

onde escondes o pêssego maduro

que atravessa os ossos esquecidos

enquanto o corpo treme

acendendo a poeira e todas as promessas sem roupa.

porque a vida é a minha sentença,

rejeito as pálpebras do mundo

e as cortinas onde se escondem os desejos transparentes.

the national, vanderlyle crybaby geeks

retórica incandescente para tecido de sustentação corporal

2011-07-09T14:20:00.001+01:00

aljezur

sim,
atira-me ao fundo do mar
como quem beija,
todo o tecido pede violência
para medir a resistência.

quero os teus pulsos
de guelras temperadas em sangue negro,
um dia, cordão de açúcar,
no outro, lábio de voo plano.
desejo as tuas mãos
de óleo com escamas na pele
a escorrer precipícios trágicos
sobre a trajectória dos peixes.

sim,
ata-me às rochas do mar
como quem ama
prende-me com algas
mesmo que a eternidade se escreva com cinzas
dispersas pelo vento
algures entre os trilhos de sangue aceso por dentro
e os pés que tropeçaram nas botas e no caminho.

se todo o amor fica incompleto
na estreiteza do corpo
e os lábios adormecem
na contracapa da noite
para quê recordar as cartas recebidas?
as palavras são apenas ossos brancos
a apodrecer no negativo fotográfico
com que um dia ousamos
fotografar a melancolia dos rostos.

einsturzende neubauten, blume

Projecto Crescer no Palco

2011-07-05T19:03:00.031+01:00

É, seguramente, uma das mais lidas, encenadas e vistas peças de teatro escritas em português: o Auto da Barca do Inferno, de Gil Vicente.

Poderá pensar-se Oh, não, esta peça outra vez?, tantas são as vezes que é estudada e, talvez por isso mesmo, vista por alunos e professores, em diferentes propostas, ao longo dos anos. Todavia, não conjuguemos planos que, na génese, pertencem a quadros distintos: por um lado, existe a peça, património do dramático, objecto de estudo na sala de aula, como tantas outras; por outro lado, existe a representação proposta por companhias de teatro mais ou menos credenciadas, de norte a sul do país, em sequências de espectáculos a que todos os nossos jovens de 9º ano assistem; num terceiro plano, existe a apropriação do texto e a sua interiorização em cima do palco, por recurso a um conjunto de linguagens (dramática, cenográfica e musical) que complementam a linguagem académica (tantas vezes teórica e teorizante), consubstanciando-se esta nova acção numa aprendizagem segura, sustentada e significativa, ou não fosse polida pelo crivo da experiência.

Assim nasceu o projecto Crescer no Palco, em 2009/2010, então com a representação de uma adaptação da obra O Macaco do Rabo Cortado, de António Torrado, a que se deu continuidade, em 2010/2011, com a mais conhecida das obras de Mestre Gil.

Os trabalhos arrancaram bem cedo, no início do ano lectivo, por altura em que se procedeu à atribuição de papéis pelos 23 alunos da turma, logo após um breve casting baseado, quase que exclusivamente, na leitura de trechos de cada cena. Seguiu-se o trabalho de memorização do texto em simultâneo com os primeiros movimentos de palco para desinibir a ajudar a interiorizar a personagem, os seus tiques e comportamentos.

Já no segundo período, foram tomadas decisões relativamente aos adereços (integralmente recolhidos e, quando necessários, construídos de raiz pelos alunos e seus encarregados de educação) e ao som a incorporar na representação (que contou com uma selecção que ia desde música palaciana ao Heavy Metal, havendo ainda incursões pela música clássica e cinematográfica de permeio). Foi ainda nesta fase que o Professor de Educação Visual, Francisco Assis, projectou, concebeu e concretizou, juntamente com um grupo de alunos da turma, toda a cenografia da peça. A definição de aspectos pendentes acabou por ser solucionada pelo Professor Zé Manel que, com a sua experiência e voluntarismo, resolveu franjas sensíveis que acabariam por tornar-se determinantes no desenvolvimento dos trabalhos (ex.: sistema de som, adereços que os alunos não conseguiram recolher, cortina no palco, etc).

Eis-nos, assim, chegados ao dia por todos esperado. Foi no 29 de Junho que os EE, familiares, Professores, AAE e amigos dos “actores” se deslocaram à escola para assistir ao trabalho de um ano que se materializou em cerca de uma hora. Uma sala quase repleta, aplausos com o brilho nas mãos, algumas lágrimas esquivas e um Gil Vicente que teima em permanecer junto de nós (apesar dos 500 anos de vida) são o garante maior de que a iniciativa cumpriu integralmente tudo quanto os seus promotores idealizaram.

Um ano desaparecia como areia breve por entre os dedos dos jovens actores. 60 minutos parece pouco tempo para tamanha empresa preparatória, mas há tempo dos homens com cuja tinta se escreve a própria eternidade… ainda que no papiro da memória.

marilyn manson, the beautiful people

[música utilizada na cena do sapateiro]

etiquetas XIV

2011-06-29T12:24:00.002+01:00

I. rejaneando

[dedicado à rejane martins – rejaneando.blogspot.com]

a tua voz pontua o milagre

abrindo em sopro descontínuo

todos os silêncios

com que defines a melodia dos homens.

na plateia

condecoras a vida

com o manto da nudez

resistente ao tempo que nos percorre pelo lado de dentro.

Só tu sabes que

todos os deuses exercem a autoridade fora da terra.

garrafa [marcantónio]

II. neoprometeu

[dedicado ao marcantónio – diarioextrovertido.blogspot.com

publicado em tremdalira.blogspot.com, da cris de sousa, a 22/06]

tens as veias a incandescer nas quatro estações do homem:

toda a garganta se serve com espinhos

mas a tua guarda o travo do mel

algures entre a saliva e o sangue

como se todas as coisas ditas [todas]

sintetizassem a voz dos que perderam o tom.

aprendi que nenhuma palavra tua muda

e até a gramática é candeia acesa ao meio-dia.

afinal, a tua boca, por cima de nós, estremece ao ritmo do fogo.

guimarães

III. constelação de carne nua

todos os versos anunciam a paz

mas declaram guerra:

ter e perder

poder e falhar

desejar e morrer.

ah, os dentes são sempre de leite

na boca do poema...

zambujeira do mar

IV. poesis

marinheiros agitados em oceanos

sem sono

sem medo

sem nome.

a geografia da escrita?

apenas contingência menor.

radiohead, knives out

2011-06-22T20:16:00.000+01:00

luzes e sombras, de alvaro gutierrez

do lado de lá

minhas palavras seguem confusas
como aglomeradas pessoas.
dê-me suas mãos e mostre a sua imensidão,
e tu me farás saber como entrar neste arrebento.
suas palavras trovejam;
veja o quanto fui influenciada
pelas suas ancas tortas.
depois eu penso, eu penso!
vê o que podemos escrever.
das suas mãos jorra o vermelho,
[não sei qual a composição certa],
esperei-te, amor,
e nessa espera, tremi.
as notas da canção,
só miram palavras, palavrinhas e palavrões
nestes lábios que não provará jamais,
seu desejo é loucura,
meu é procura.
percorri por suas palavras
– não ousei olhar este lugar,
não te reconheci,
não soube reparar-te, amor,
por não te conhecer.
pedi muito
[hoje sei
o quanto que te pedia]
mas suas arrogâncias me feriram,
tornaram-se chagas
as feridas abriram-se
me senti assim longe de mim,
do mar,
das palavras que naufragam.
ouves minhas lágrimas?
ouves minha voz
a voz contida nas palavras?
dê me suas mãos, querido,
e faz-me saber de perto teu suor.
ah, estou falando parvoíces...
como posso não te ver e sonhar?
como posso não te ter e sentir?
[ela ralhou e junto o tremor...]

e do lado de cá

escuto-te com pó nos tímpanos,
amor.
procuro ler-te os lábios,
mas as palavras têm visco
que acena, sorri, adeja o rosto e avança
contra a corrente escorregadia
dos nossos rios lisos.
e as noites são individuais
como as aves necrófagas
que desenham as suas vítimas
no círculo do olhar,
e o caminhar é apenas intenção
a uma perna só
entre movimentos cambaleantes
e sprints olímpicos
de tocha-por-arder
[prometem-me a respiração dos deuses
mas apenas me sobra o contágio do corpo]
sabes,
todos os amantes apertam o ar
mas acabam nos baixios dos braços
e na semi-fulgência das palavras.
como tu,
sinto a parvoíce a lavar-me a boca,
enquanto aguardo decisões explosivas
[o que a boca não sabe é que a pólvora
me secou nas mãos]
e palavras de linho branco
[como esconder o ópio dos lábios
se os dentes apodrecem
na prisão do corpo?]
como tu, sou parvoíce.
nenhuma promessa
pode servir-se em bandeja de ouro
como um anúncio de tv
na procissão lenta das horas
[ele desligou-se e o eucalipto da voz conseguiu adormecer].

michelle cristal & jorge pimenta

madredeus, haja o que houver

timidamente como quem espreita

2011-06-17T10:02:00.004+01:00

fortaleza de sagres, igreja de nossa senhora da graça

e depois

os fusíveis estouram

e pernoito na tela

de um clássico a preto e branco

e depois

os amantes suicidam-se

e adormeço na língua de água

que não é rio e jamais será mar

e depois

todo o corpo se ateia fogo

e morro lentamente

no vapor de estrelas pressentidas

tudo

porque aprendi que a semente germina

para morrer duas vezes:

antes e depois do fruto.

e todos somos o livro escrito com gás,

o livro que volatilizou a história

com a palidez sombria das palavras.

interpol, not even jail

disparos de palavras secas sobre a pólvora vulcânica da boca

2011-06-04T11:00:00.002+01:00

kristin linder

maltratámos as palavras com rugas

embrulhadas nas raízes

das nossas bocas

e o verso foi cedendo ao metal líquido da forja

entre o ventre do vulcão e o fogo.

nem os pardais de beira-costa

escaparam à sua pólvora:

afogaram o mar

esqueceram o olhar

e depuseram as asas aos pés de um sono antigo

como se a morte fosse a resposta

para todas as perguntas que não soubemos formular.

estremece-nos nos pés o rugido da lava

na composição do poema-mar.

ah, ao lixo com as palavras mal-ditas

que as asas dos pássaros acordaram

[os olhos querem-se cegos na liberdade do voo]

e a morte é o orgasmo da alma

na nova alvorada dos sentidos.

finas, metálicas, insidiosas:

para que servem as palavras

se há tão pouco a dizer?

por outros encantos & jorge pimenta

björk & thom yorke, i’ve seen it all

deslocamento orbital sobre graal em sangue seco

2011-05-31T18:16:00.001+01:00

fotografia de antónio nunes

hoje acordei com nicotina nos lábios e a garrafa entornada ao lado da cama.

o espelho tem a face queimada pelas linhas brancas que embaciam o olhar.

Ah, inspiração, és o sexo do poeta guardado pelo trifauce da obscuridade. é verdade, procurei seduzi-lo, comprar o poema, vender-lhe o corpo – a sobrevivência da plêiade é aquela côdea de pão bolorento que serve de festim às moscas. mas a ambição do inferno é apenas um balde negro e vazio que nem a faísca do olhar prostituto consegue acender.

não soube encontrar o fogo dentro de casa, mas a pólvora persiste em bordejar as pontas dos dedos enquanto o corpo áspero é muito menos que lixa a aguardar pela fricção. não havia fogo cá em casa mas todo o homem é o seu poema, mesmo que inflamável.

malditas, malditas que escorrem negras pela face, as letras que fogem aos dedos entorpecidos, moribundos sobre o papel!

malditas, malditas que me roubam as horas dos dias, as horas das noites!

e a corda enrola-se no pescoço, aperta a pele, comprime os músculos e o sangue em golfadas, pelas veias, assassina as palavras sobre a areia imunda.

às escuras, adivinho a sentença. sei que preciso do meu castigo no intervalo do meu desejo, no interlúdio da minha peça, nas letras vazias do meu poema. mas a música deixou de me tocar e os deuses, do alto da sua torre, mijaram-me em cima.

laura alberto & jorge pimenta

david bowie, i’m deranged

orvalho em voo migratório sobre aves sem asas e geografia

2011-05-25T23:51:00.002+01:00

zambujeira do mar

com as tardes encaracoladas nos dedos

encontrei pontos negros na pele.

percebi, então,

que o homem já não precisa do corpo

a poesia despede o coração

as balas dançam com os amantes

e toda a sujidade é a roupa branca

a engalanar os lacraus peçonhentos

que sodomizam as cidades.

encolho os ombros,

dobro o jornal e levanto-me

com o mundo enrolado debaixo do braço.

sigo para a porta e já sei a verdade:

nas notícias dos homens,

implora-se a deus que não chova;

importa não lavar a terra que trazemos agarrada aos olhos.

dark dark dark, wild goose chase

The National no Coliseu:

os tectos perfumados das palavras em acordes de violetas

À medida que passamos pela vida, vamos elaborando pequenas agendas mentais onde guardamos aquilo que temos de fazer antes de nos completarmos. Aquele livro adiado, a visita ao amigo cujo rasto se desviou da auto-estrada da vida, o país sonhado…

Do meu ainda pouco explorado rol de afazeres obrigatórios, há dois concertos: Os Interpol (planeados para Agosto) e, sem coincidências, este dos The National.

O palco foi o Coliseu do Porto, ontem mesmo, dia 23. Impossível não o adivinhar: duas horas antes do horário previsto, as ruelas de granito escuro desviam o olhar do tédio dos fins de tarde para se fixarem na atmosfera variegada de todos quantos, como eu, têm já bloco de notas existencial.

Conjugar o Porto com The National parece tarefa tão natural quanto óbvia. Como a cidade, esta banda norte-americana tem uma pele negra mas elegante, onde as paredes do exterior guardam, ciosamente, uma complexa rede de emoções que, como o do comum dos mortais, se cose com as linhas da melancolia, não dessa barata, que assina clichés em arrufos, ou castigos na boca dos piegas; falo da melancolia que desagrega redimindo.

São assim os The National: não se entregam a melodias imediatas, coloridas e adolescentes, capazes de, num estalar de dedos, oferecer os louros das charts para, no silêncio seguinte, os arremessarem contra o esquecimento; das letras, apenas a maturidade de quem procura conhecer o Homem, as suas frustrações e delírios, conhecendo-se a si mesmo. E é neste compromisso sério na relação com o público e, sobretudo, com a música, que a banda de Matt Berninger consolida o seu percurso, hoje, enquanto uma das bandas de maior identidade no mundo.

O Coliseu sabe-o e, por isso, encheu. Cerca de três mil e quinhentas pessoas lotaram-no para um concerto que se previa (eu previa!!!) intimista, noire, convidando à cadeira com leves meneares de cabeça e lentas projecções de perna. Puro engano. The National são um verdadeiro lobo com pele de cordeiro. O soturnismo e a melancolia dóceis também sabem incendiar as plateias com fogueiras de energia e carisma musical. Literalmente. E a razão é uma só: a natureza da sua música faz-nos viajar numa montanha-russa melódica, ora viajando nos acordes graves da voz de Matt (há ali tanto de Nick Cave!), apenas acompanhados de leves gemidos instrumentais, ora mergulhando na vertigem rítmica onde a delicadeza da voz se converte em clamor ferino. Escusado será dizer que bastaram não mais que duas músicas para que a plateia se erguesse e os mais afoitos se esgueirassem, por entre cadeiras, até à boca do palco, fazendo recordar os concertos ao ar livre nos festivais de Verão. E foram cerca de duas horas de saltos, de braços no ar e de gargantas unidas a reafirmarem que os bons concertos não têm forçosamente que seguir a receita standard, com milhares de pessoas, riffs de guitarra isolados ou mediatismo; os bons concertos também se fazem em lugares de culto, com um público restrito mas conhecedor, que sabe tirar partido daquilo que valoriza verdadeiramente.

No final, dois encores surpreendentes. No primeiro, se Mr. November fez explodir o coliseu, este anfiteatro ruiu quando, com Terrible Love, Matt Berninger se passeou junto do público, como se numa festa de amigos estivesse desde a primeira hora. No segundo encore, uma proposta diametralmente inversa: Vanderlyle crybaby geeks, unplugged, entoada numa garganta única por todos os Nationalists (termo sem conotações algumas para além da ligação à banda) ali presentes.

No final, as mãos desceram ao bolso para actualizarem a agenda. Surpresa: o concerto não surgia riscado, antes exibindo caracteres tão maiores quantas as emoções de mais uma noite inesquecível no Coliseu. Afinal, sempre há coisas que não se completam nunca. Quando é que eles regressam?

the national, conversation 16

plano impermeável para escafandro de mergulho em seco

2011-05-20T09:47:00.002+01:00

azenha do mar

talvez regresse, um dia
na volta do cansaço.
basta-me guardar o tempo
entre as paredes da vida
e segurá-lo como à água
na cerâmica de uma ânfora grega.

talvez regresse, um dia
e abandone a aldeia e o largo e a casa
e todos os lugares que me couberam na mão
assim que parti
e esqueci os caminhos
entre o pomar e o mau tempo.

lembrar-me-ia de todos os cometas
dos candeeiros oxidados
do teu perfume de alfazema
e de algumas guitarras
que não fizeram escala nos apeadeiros da noite,
mas
cansei-me de fugir das palavras
e de esperar a boca que apodrece silêncios
como se o grito de luas de coral
fosse pecado inscrito no peito
e a voz a maior culpa dos que morrem.

talvez regresse, um dia.
mas
só quando a palavra queimar as promessas
só quando os lábios apaziguarem a mentira,
e eu apenas recordação vaga

de um revólver de cartão sem perfume.

sigur rós, gong

ópera

2011-05-12T17:39:00.000+01:00

floresta negra, tânia maria de souza

sentamo-nos no inverno do amor.

prometemo-nos anis

mas acabamos por beber a água da ilusão

como a bala que rasga

de fora para dentro

farejando os músculos

que ensinam as coisas essenciais

e os lugares onde os deuses adormecem.

nenhum corpo aquece

a tempestade dos ossos

e os pés dobram-se na estrada

lavada pela chuva dos sonhos.

em nosso redor,

zumbidos inchados

flores-de-lótus na candeia

luz empedernida

pondras sem água:

eis a tela dos abismos

numa floresta vazia de quartzo.

sentamo-nos no interno do amor.

prometemo-nos cantis

mas acabamos por beber a água da incisão

como a veia que rasga

de dentro pra fora

forjando os crepúsculos

que exprimem as coisas emocionais

e os lugares onde os deuses anoitecem.

nenhum cloro aquece

a toxidade dos ossos

e as mãos deixam-se na estrada

levada pela luva dos sonhos.

em nosso redor,

zunidos infaustos

folhas de limo na caldeia

luz entorpecida

plantas sem água:

eis a terra dos abismos

numa floresta vasta de cactos.

[cris de souza & jorge pimenta]

nightwish, the phantom of the opera

notas de desamor em extravio simples para cordas de violino

2011-05-06T09:46:00.001+01:00

azenha do mar

o desamor desloca-se nas borboletas do tempo.

adivinho-lhe tremores cutâneos

e suores cansados

em bocas negras que envelhecem sós,

galanteio da memória

soçobro da amnésia.

nem os retratos sépia

nas palmas das mãos nodosas

aceleram a sua vida lenta,

tão-pouco as tardes amarelecidas

nas jarras do olhar

anunciam a flor.

o desamor lança-se na vertigem do vento.

abre a boca

[devagar

negra de ausências

branca como a morte]

e, já sem dentes,

balbucia palavras que desistem

algures entre a decepção do sopro

e o sonho do dizer

[há palavras que precisam do silêncio

para germinarem no peito].

olha para o lado

inclina o dorso

geme flores murchas;

sabes?

o tempo chora-o

e a rua abandona-o

e o corpo esquece-o.

o desamor senta-se nas entranhas do desalento.

a lágrima salva-o

na devoção de beijo gasoso

que se evapora em órbita invisível,

apenas adivinhada,

talvez pressentida

já não sentida.

na orquestra do coração

todos os violinos acabam por secar as suas cordas

e a música adormece para sempre.

mão morta, morgue

viagens de perímetro curto nas linhas da mão

2011-04-29T10:00:00.001+01:00

astrid riecken

disseste-me que a eternidade

é de papel

com caracteres pequenos,

como as tuas mãos,

impressa a tinta

e leves rasuras,

tecido frágil após a queda

e bicicleta que se desprendeu da curva

viajo

nas ruas redondas de ti

onde me refaço

e amanheço,

ou me perco e enlouqueço

e me despedaço,

no adormecer de cada tarde

vazia de ti

disseste-me que a felicidade

se escreve com os teus dedos

e se lê pelos meus olhos

enquanto centenas de pessoas

que perderam o rosto

e esqueceram toda a linguagem

tropeçam no asfalto dos dias

à espera do esquecimento dos versos

nos teus olhos ousei escrever

o poema

que as minhas mãos escondiam,

para que os versos não se percam

nas curvas sem rosto,

nem resvalem sem rumo

nas rectas infinitas

por fora de ti

tudo me disseste…

em quase tudo acreditei…

[acaso saberemos nós a medida certa do corpo

algures entre a explosão do sangue

e a erosão do coração?]

por outros encantos & jorge pimenta

vangelis, el greco - movement IV

etiquetas XIII

2011-04-22T23:29:00.001+01:00

I. ciclo

da primavera,

dois pés rebentam em vaga

lado a lado.

do verão,

a pele em brasa lava o desejo

em incêndios de mar.

do outono,

soltam-se os dentes

na boca da falésia.

do inverno…

guardam-se destroços de pedra

nas águas irreparáveis.

de que nos servem, afinal,

os ossos?

arrifana

II. bílis

esta noite

todas as entradas do dicionário

são variações sinónimas

da palavra

chumbo.

vila nova de milfontes

III. verbo “querer”

eis

o deus da gramática

e o diabo dos homens.

sagres

IV. amnésia

soube um dia o teu nome

[inventei a linguagem

para te saber dizer]

esqueci um dia o teu nome

[há sempre um inverno

na meteorologia de cada homem]

ponta da piedade

nine inch nails, leaving hope

às mãos de papel que recortam nomes em anagrama

2011-04-14T18:12:00.001+01:00

jorge molder

houve um dia em que fomos mãos

a inaugurar a geografia das mãos.

deitávamo-nos com voz de cerejas

e acordávamos numa canção de embalar,

frágil, feminina, quase imperceptível .

e eu fui criança

e tu demasiado alta para as minhas mãos,

mãos pequenas, mãos incompletas, mãos de criança.

e o choro molhou-me os pés,

percorreu-te os planos

e fez do futuro um rio atolado de medo plural.

houve um dia em que deixámos de ser mãos.

cultivámos silêncios na estrada

e riscámos o mapa das mãos.

sei que tudo existe para ser dito

tudo existe antes de ser dito

mas nada permanece depois da palavra

e dos incêndios de voz;

são autos-de-fé pagãos

que só os poetas ateiam

com os fósforos dos dedos,

são narrativas queimadas

no livro encarnado dos afectos.

procurámos os lírios na própria voz

atirámos acusações contra a parede

e a verdade passou a escrever-se sem as nossas bocas.

houve um dia em que nos encontrámos,

com mãos escondidas nas luvas

e a areia a preencher os bolsos.

era tarde

e já nem sabia de que lado nascia o sol,

olhei para cima das recordações

e não encontrei os grandes versos.

no fundo negro dos teus olhos

aprendi que as mãos anoitecem nas mãos.

tindersticks, until de morning comes

– deixa-me beijar

as ondas que trazes nos braços.

– há beijos que matam.

ousas?

ode às vozes anónimas com arco-íris em versos de neve e carvão

2011-04-08T11:29:00.001+01:00

fotografia retirada da internet

quem és tu que vives no poema?

os nomes nada significam

e trepam as escarpas do conhecimento.

lá em baixo,

junto das flores das dunas,

habitas versos

e respiras palavras,

como se o ninho da linguagem

soubesse de toda a verdade que mente ao poeta.

quem és tu que vives no poema?

vestes de maneira simples:

inspiração mágoa e delírio.

lá em baixo,

entre a voz e a escrita,

sentas-te no inferno da tarde

e acenas às ondas do corpo

como se todos os abismos

começassem nos lábios que a sombra acendeu.

aprendi a tua história:

abandonaste o nome

e escreveste-te inominável,

correste a estrada

saltaste o muro o pinhal e a corda

ergueste o vendaval em searas de alfabetos

e ciprestes de recordações.

quem és tu que vives no poema?

vénus circe penélope

ou simplesmente quase-mulher?

hoje

toda a poesia me apodrece nas mãos.

philip glass, the hours

petróleo: a candeia que se escreve com as letras do teu nome

2011-04-01T09:56:00.002+01:00

emil schildt, the end of the world

faço tudo para que o poema arda

mas já só tenho a certeza de nada.

às vezes penso que a poesia não existe

e que o poeta é apenas mais um homem

que deambula pelas ruas da respiração,

entre lixos e detritos,

e grita, rouco, ao medo esquecido

na tempestade da sua cidade.

aprendi que a poesia atravessa os silêncios

e campos de açucenas,

distribui primaveras

no inverno dos homens,

e costura flores e perfumes

em rostos sujos de tempo e rejeição.

mas a voz perde-se na doença anónima

que há-de costurar o seu corpo seco.

sabes,

eu fui poeta

antes do corpo virar do avesso

e fui amante

depois que as mãos se tornaram pequenas

fui também homem

antes da escalada ao sol

sobretudo fui louco

nas letras que navegam o teu corpo.

hoje,

a poesia já não é mais que o sangue adormecido nas veias:

todo o canto tem verso branco

e métrica imperfeita

nas mil e uma noites de distância

do teu nome.

placebo, protect me from what i want

ins(piração)

2011-03-26T14:00:00.000Z

e. munch, o grito

a tarde começou a chover
no mecanismo arcaico
da minha meteorologia.

sento-me com o livro nas mãos
à espera de que o mar ferva
na ejaculação das flores.

assim se faz a história:
falecem os homens
renascem as árvores.

que se inspire na sua seiva
todo o rubor das nossas palavras.

a tarde começou a chover
no metaforismo prosaico
da minha meteorologia.

sento-me com o lenço nas mãos
à espera de que o meio ferva
na elucidação das flores

assim se faz a memória:
enlouquecem os homens
esclarecem as árvores.

que se inspire na sua selva
todo o rumor das nossas palavras.

(cris de souza & jorge pimenta)

vivaldi, winter I

Concurso do Público para Jornais Escolares distingue O Despertar, publicação da Escola EB 2/3 de Viatodos

2011-03-25T15:05:00.001Z

Decorreu, no passado dia 23 de Março, pelas 15h, no Salão Medieval da Universidade do Minho, a cerimónia de atribuição de prémios de jornais escolares – 2010, promovida pelo Jornal Público.

Presidida pelo Dr. Eduardo Jorge Madureira, Director do Boletim Público na Escola e promotor do concurso mencionado, e contando com a presença de ilustres convidados, quer da parte do Ministério da Educação, quer da parte da Universidade do Minho, instituição anfitriã, quer ainda de outras entidades e de patrocinadores, a cerimónia chamou ao local as equipas que, nas escolas, dirigem e colaboram com as publicações escolares galardoadas. Após a abertura da sessão, e escutadas com atenção as palavras proferidas pelas personalidades convidadas, os jornalistas escolares foram, à vez, sendo chamados ao púlpito para receberem as honrarias consoante o escalão em que competiam e a classificação obtida.

A Escola EB 2/3 de Viatodos, integrada no primeiro escalão do concurso, e distinguida com o 3º Prémio, viria a ser das últimas a ser chamada. Enquanto isso, a espera e a ansiedade foram sendo mitigadas com palavras sussurradas e sorrisos esquivos que os lábios teimavam em não suster. Por fim, já perto das 17h, soou na instalação sonora do salão o tão ansiado nome: Escola EB 2/3 de Viatodos! Já de pé, a equipa d’O Despertar aprestava-se para percorrer a interminável galeria central, diante dos olhares e sob os aplausos das três centenas de pessoas presentes na cerimónia.

A sensação vivida naquele instante foi verdadeiramente arrepiante. Sabia-se que a distinção não prestigiava apenas O Despertar, mas todo o Agrupamento, toda a Comunidade Educativa – de que fazem parte professores, alunos e demais colaboradores –, o Director, Professor Fernando Martins, que tem viabilizado e acarinhado o projecto ao longo de mais de 25 anos, e, mais genericamente, o Concelho de Barcelos.

No final, os prémios atribuídos reverberavam, ainda, nas mãos d’O Despertar. Um elemento invocativo e decorativo exclusivo, bem como um vale de 625€ em livros, enchiam, não sem alguma vaidade, as algibeiras da equipa. Ainda assim, e apesar do brilho que a todos coloria o olhar naquele preciso instante, a equipa tinha a noção de que o verdadeiro prémio havia sido já atribuído alguns meses antes: a possibilidade de crescer e de ajudar a crescer jovens que fazem da notícia e da sua publicitação por escrito uma etapa complementar do seu processo formativo, assim se tornando, cada vez mais, melhores escreventes, leitores mais competentes, estudantes mais sólidos e cidadãos mais interventivos e responsáveis.

flashes de vida e morte sobre cidades transparentes

2011-03-20T20:12:00.003Z

caminha, foz do rio minho

não estragues a cumplicidade

dos deuses com os lírios pacientes.

a terra remexe, o céu uiva e a dor espalha-se

naquele doente que exaspera

em silêncio branco de batas do hospital,

mas todos os homens

na sua loucura

aguardam pelas árvores de pé

como se as florestas fossem livros

de lombada fina

que nos lêem nas horas amargas

e nos ensinam as letras douradas.

não estragues a cumplicidade

dos deuses com os lírios imprudentes.

a morte é o suspiro que atiça o vento,

agita copas e arrefece desejos

como aqueles moribundos

que se rasgam em pedaços

e se esquecem dos rostos

na travessia dos invernos.

não estragues a cumplicidade

dos deuses com os lírios cadentes.

apaga as linhas das mãos

aponta os faróis ao sol

e deixa chover no coração.

eu continuo a passar todos os dias à tua porta

e nunca te vejo,

talvez na tua vida lenta

o lacre já tenha estancado a fechadura

do meu corpo.

e os deuses ainda mastigam as folhas de lírio.

e os lírios já não sabem dos homens.

e os homens fermentam a decepção.

é noite.

a cidade está transparente.

já podemos dormir.

joker’s daughter, lucid

etiquetas XII [urbi et orbi]

2011-03-14T21:35:00.000Z

I. florença

torre, muro, palácio, pedra,

o silêncio atravessa os telhados vermelhos.

apenas as mãos agitam fábulas antigas

reacendendo a fogueira da transparência,

bem ali, onde os livros adormecem de pé

e ressuscitam na gravidade da alvorada.

II. rio arno

da energia breve

ao relâmpago do sol:

as águas rasgam a escrita azul

sobre o espelho da tua mão.

entre o olhar e as pontes

há correntes que se erguem

no encalço do poema líquido.

III. torres [asinelli e garisenda]

deslizam leves

as colunas de pedra

entre as flores da terra

e os olhos do céu:

metade homem, metade desejo.

como alcançar a síntese entre os dedos

de mãos tão diferentes?

IV. ravena

rostos de pele colorida

atiçam-nos ladrilhos escavados

pelos pincéis do tempo.

o sorriso é branco

e o olhar esqueceu de que lado nasce o sol.

afinal, todas as vidas definham

sob os monólogos do tempo.

kings of convenience, parr-a-pluie

o fim da rua

2011-03-11T17:32:00.000Z

queridos amigos,
hoje estou entre marés, bem n'o fim da rua, pela mão da suzana martins.
para aceder: http://minhasmares.blogspot.com/
um abraço a todos!